Diese Sprache soll unerforscht bleiben. Jedes Wort, das ich neu lerne, kommt zersplittert, nicht um repariert zu werden, sondern um gehalten zu werden, während es zögert, erfindet und bricht. Diese Sprache stottert durch die Zeit, durch die Geister kolonialer Grammatik und imperialer Stille.
Sprechen heißt nicht wiederherstellen, sondern Fehler machen. Nicht erinnern, sondern neu zusammensetzen. Nicht aufnehmen, sondern proben. Nicht reproduzieren, sondern auftanken.
Diese Wörter erzeugen ein Gefühl von Fremdheit in mir: Was bedeutet es, zu etwas zu gehören, das man nicht kennt? Kann man tragen, was man nicht beansprucht? Kann man besitzen, was sich dem Wissen widersetzt?
Wörtliche Übersetzung des chinesischen Titels: 母 (Mutter) 知 (weiß)